第五章 血染的成人礼 (第1/2页)
　　
　　大业八年的深秋，高鸡泊是真的死了。
　　
　　怎么说呢？不是那种枯黄，是那种烂在根里的死。风一吹，芦苇荡里发出的声响，不像叶子摩擦，倒像是成千上万的人在哭，嗓子都哭哑了那种。说实话，听着这动静，我心里挺堵的。
　　
　　高惠通就站在这片死寂里。
　　
　　十二岁，按理说，这年纪的姑娘该在绣楼里描红，或者偷懒躲在厨房吃块麦芽糖。可她不是。她是高家第三代刽子手，是“断骨十三式”这根毒藤上开出的最妖异的花。
　　
　　兵器库里，高老泉正在擦那把四十斤重的鬼头大刀。老头子没日没夜地擦，那动作机械得吓人，好像擦的不是刀，是他自己快要入土的灵魂。昏暗的灯火下，刀锋那股子乌光，能把人的魂儿都吸进去。
　　
　　“惠通啊，”他声音哑得像吞了把沙，“今儿个过后，你就不是娃娃了。这刀，会告诉你啥叫长大。”
　　
　　后山的校场，人山人海。
　　
　　高鸡泊这一万多号人，能喘气的都来了。但这可不是来庆祝的，是来看戏的。高雅贤那帮粗坯坐在最前头，脸上是那种看猴戏的兴奋劲儿，嘴角咧得老大，就差没把瓜子备上了。在他们眼里，让一个十二岁的小丫头片子行刑，这乐子可比杀猪大。
　　
　　“大当家，您这闺女，真行吗？”一个头领嬉皮笑脸地问高士达。
　　
　　高士达坐在那把太师椅上，椅子都被他压得咯吱响。他正大口嚼着羊肉，满嘴流油，那副样子，与其说是山大王，不如说是刚抢完粮的土匪。他把手里的羊骨头往地上一扔，满不在乎地挥挥手：“怕啥？咱老高家的刀，啥时候认过主儿？只认命！惠通练了五年，该见见血了。”
　　
　　周围一阵哄笑，口哨声吹得刺耳。
　　
　　场子中央，绑着那个倒霉蛋。
　　
　　那是三天前在边界逮住的隋军细作。十六七岁，也就是个大孩子。浑身上下没一块好皮，鞭痕叠着鞭痕，有的还在渗血。可那双眼睛，真倔。死死瞪着围观的人群，像一头被逼到绝路的狼崽子。
　　
　　高惠通走过去了。
　　
　　一身紧身黑短打，衬得她还没长开的身子像根随时能扑出去的幼豹。手里那把厚背刀，沉得能把人的腕骨压折。她走到离那斥候十步远的地方，停下了。
　　
　　年轻人猛地抬头，眼里全是惊恐，还有那种说不出的屈辱。他死死盯着高惠通，嘴唇哆嗦着，硬是没求饶。
　　
　　“怕吗？”高惠通问。声音不大，风一吹就散了。
　　
　　斥候咽了口唾沫，嗓子像是被火燎过：“怕……谁不怕死。但我爹是村里的里正，我是替我爹来的。”
　　
　　替爹来的。
　　
　　这四个字，像根针，狠狠扎在高惠通心口上。她握刀的手腕，不受控制地颤了一下。
　　
　　看到这一幕，我心里真是五味杂陈。她想起了高士达，想起了这老头为了这一寨子饿狼一样的弟兄，把自己熬得油尽灯枯的样子。如果有一天，她也得像这样替爹去死呢？
　　
　　“大小姐，还愣着干嘛？”高雅贤那阴阳怪气的声音又响起来了，手里的铁胆转得咔咔响，“一刀下去，这就是你成年的酒钱！手软了？早知道让哑叔代劳算了。”
　　
　　高士达也皱眉了，大吼道：“惠通！别跟个娘们似的！咱老高家的人，什么时候怕过流血？”
　　
　　高惠通闭上眼。
　　
　　那一刻，她脑海里全是曾祖父高岳留下的那句话：“刑者，成也。不成之刑，谓之虐。”她深吸一口气，再睁开眼时，那双眼睛里已经没有了那个年轻人，只有颈骨第三节那个冰冷的解剖点。
　　
　　她动了。
　　
　　没有喊叫，没有预兆。那道黑影就像鬼魅一样掠过枯草，刀光自下而上，划出一道短促得让人心慌的弧线。
　　
　　“咔嚓。”
　　
　　声音很轻。不像砍在骨头上，倒像折断了一根干枯的树枝。脆生生的。
　　
　　那斥侯的身体僵了一瞬，随后像一袋被抽空了的米，软塌塌地倒了下去。脖颈处只有一道细线般的口子，血都没怎么流，只有一丝若有若无的白气冒出来——那是人最后的那点热气。
　　
　　全场死寂。
　　
　　高雅贤脸上的笑容僵住了，像被冻住了。这丫头下手太狠，太准了。这哪是战场上乱砍乱杀的莽夫，这是职业刽子手的绝活，干净得让人心里发寒。
　　
　　“好！好！这才是我高士达的种！”高士达猛地一拍大腿，跳起来大喊，脸上是那种掩饰不住的得意，“这刀法，绝了！”
　　
　　只有高惠通站在原地，一动不动。
　　
　　她看着自己的右手。那把厚背刀的柄上，黏腻的汗液正顺着纹理往下淌。刚才那一瞬间，她感觉自己砍断的不是骨头，而是某种连接着人性的东西，那是一种名为“怜悯”的纽带。
　　
　　风又吹过，带着那股子新鲜的血腥味。她忽然觉得很冷，冷到骨子里去了。
　　
　　当晚，高老泉的榻前。
　　
　　烛火摇曳，把老人的影子拉得老长，像个随时会散架的骷髅。高惠通跪在那儿，浑身还在抖。不是冷，是那种从心底里冒出来的寒意，像是有无数只蚂蚁在啃噬她的心脏。
　　
　　“叔公，”她声音抖得厉害，像是在忍受某种酷刑，“我今天杀了人。但我没觉得高兴，也没觉得害怕。我就是觉得……空。”
　　
　　高老泉没睡。他手里捻着一串发霉的核桃，咯吱咯吱地响。这声音在死寂的夜里，格外刺耳，像是在磨牙，又像是在咀嚼着什么东西。
　　
　　“那是你的魂儿被刀勾走了一部分。”老教头的声音嘶哑得可怕，“刽子手这一行，看似威风，实则损阴德。咱们高家每一代，都得有个疯子，或者死人。”
　　
　　“我不怕死。”高惠通抬起头，眼神倔得像头驴。
　　
　　“你是不怕死。”高老泉睁开那双浑浊得像古井的眼睛，“但你怕活着。等你哪天发现自己离不开这把刀了，那才是真的完了。”
　　
　　他颤巍巍地从枕头底下摸出一本发黄的线装册子。封皮上那几个暗红色的手印，是高家几代人留下的血。他把它递给高惠通，那动作慎重得像是在交接皇位。
　　
　　“这是咱家的《断骨谱》。”他说，“从今天起，每晚睡前看一页。记住，刀法是死的，人是活的。什么时候该快，什么时候该慢，什么时候该留三分余地，你得自己悟。”
　　
　　高惠通接过书。纸糙得很，磨得手心疼，还带着一股陈年的血腥味。她翻开第一页，上面写着：
　　
　　“断骨十三式，首重心法。心不正，刀必邪。然乱世之中，正邪难辨，唯有以杀止杀，以暴制暴。”
　　
　　那一夜，她没合眼。脑子里全是那个斥候临死前的眼神，还有高士达那张兴奋得扭曲的脸。她忽然明白了叔公的话——这把刀，已经开始吃她的命了。
　　
　　
　　
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