第七章 影吾 (第1/2页)
　　
　　沈梦不知道自己在等什么。但他知道，他一直在等。
　　
　　从出生那天起，从血裹母刃滚落那天起，从泥婆把枯种子塞进他嘴里那天起。等是他唯一会做的事。比看更久，比刻更久。看是被动的，刻是无意识的，但等是主动的。等是他全身上下唯一一个“选择“——虽然他没有选择等什么，但他选择了等。这个选择本身，就是他存在的证据。
　　
　　而现在，他身边多了一个人。
　　
　　她不会说话，但她会抓风。
　　
　　也许这就够了。
　　
　　也许“够了“本身，就是那个理由的开始。
　　
　　也许理由不是一个东西，是一个人。是一个愿意在没有风的地方伸手的人。是一个抓不到但不缩手的人。是一个碎了但还站着的人。
　　
　　沈梦第一次试图修炼的时候，影子先动了。
　　
　　那是一个没有月亮的夜晚。
　　
　　没有月亮，也没有星星。天是一块完整的黑布，没有一点缝隙。死山的山顶上，风停了，虫也停了，连泥婆的鼾声都停了——整个世界像被人按住了喉咙。你能感觉到那只手——很大，很冷，从天的上面伸下来，掐住了世界的脖子。不是要杀它，是要它安静。安静是天道最后的武器——你不能反抗安静，因为安静什么都没做。它只是在那里。但它在那里，就够了。
　　
　　沈梦躺在祭坛上，眼睛睁着。他在看天。天是灰的——不，没有月亮的夜晚，天不是灰的，是黑的。但沈梦看到的不是黑，是灰。因为他的眼睛只能看到灰。灰色是他的底色。他的世界没有黑色，因为黑色意味着“什么都没有“，而他的世界里什么都有——什么都有，但什么都不剩。
　　
　　他看穿了那片黑——知道那不是夜，是天道残留的“合理“在慢慢腐烂。腐烂的速度很慢，慢到你感觉不到，但它在腐。像一块肉放在桌子上，第一天你看不出变化，第七天你闻到了味道，第三十天它已经不是肉了。天道也是。它已经不是天道了，但它还假装自己是。假装的姿态比真的更可怕，因为真的至少还有力量，假的只剩下惯性。
　　
　　然后他的影子动了。
　　
　　不是风吹的。没有风。影子自己从地面上站了起来，像一个人从水里冒出头。水面没有波纹，但人头已经在水面上了。水面是黑的，人头也是黑的，但你能看到人头——因为人头比水更黑。黑到极致，就是存在。
　　
　　影吾。
　　
　　他和沈梦长得一模一样。但所有颜色都是反的——沈梦穿灰青，他穿漆黑；沈梦瞳孔有银裂，他瞳孔有金痕。那种黑不是颜色，是“所有颜色被抽走之后剩下的东西“。不是黑暗，是“光明的尸体“。沈梦的灰青是隐忍——是“我看见了但我不说“的颜色。影吾的漆黑是彻底——是“我看见了所以我说了但没人听“的颜色。灰青是还在等，漆黑是已经不等了。
　　
　　沈梦瞳孔有银裂，他瞳孔有金痕。银色是被动的伤——是“被看穿“留下的痕迹，像被刀划过的玻璃，裂痕在那里，但刀已经走了。金色是主动的印记——是“选择了看“留下的痕迹，像自己拿刀在玻璃上划的，每一刀都是故意的。银裂是“我看见了但我不能动“，金痕是“我看见了所以我动了“。但动了又怎样？动了之后，影子还是影子。影子动了，人没动。
　　
　　他不是实体，没有重量，没有温度。站在那里像一个被剪出来的影子贴在了空气上。但他的影子比任何人的都清晰——因为他本身就是一个影子，所以他没有影子。或者说，他的影子就是他自己。他是所有影子的影子。是“影子“这个概念本身。
　　
　　沈梦看着他。
　　
　　影吾也看着他。金色的裂痕在黑暗中微微发亮，像两道被反向灼烧的伤疤。那些伤疤不疼，因为疼需要神经，而影吾没有神经。他只有“知道“。他知道自己是什么——他是沈梦的“不要“。不是“不想要“，是“不要“。一个字的差别，就是整个宇宙的差别。“不想要“还有想的余地，“不要“就是关门了。门关了，里面的东西出不来，外面的东西进不去。影吾就是那扇关着的门。
　　
　　“你在干什么？“影吾先开口了。声音和沈梦一模一样，但更冷，像冬天的石头。不是温度的冷，是“没有感情“的冷。石头不冷，但石头也不暖。影吾就是那块石头。他是沈梦所有“不暖“的部分凝成的一块东西。你把沈梦身上所有的温度都抽走，剩下的就是影吾。
　　
　　沈梦说不出话。但他的眼神在说：我在看天。
　　
　　影吾笑了。那种笑不是开心，是一种“我早就知道你会这样“的笑。笑的时候，他的金痕闪了一下，像两只眼睛同时眨了一下。眨眼是人的动作。影吾不是人。但他在眨眼。因为他曾经是人——是沈梦的一部分。一部分离开了整体，但还保留着整体的习惯。习惯是最难甩掉的东西。比记忆难甩，比情感难甩。记忆可以忘，情感可以压，但习惯——习惯是长在骨头里的。
　　
　　“看天。“影吾重复了一遍，像在品味一个笑话。他把这两个字放在舌头上滚了一圈，尝了尝味道，然后吐掉了。吐掉的不是字，是“看天“这个行为本身的荒谬。“你看穿了天又怎么样？你能动吗？“
　　
　　
　　
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