014.遗忘（求月票求打赏！） (第1/2页)
　　
　　沈辞以为遗忘是终点。他以为只要走得够远，只要不再回头，那些缠绕着沈家三代人的幽灵就会放过他。
　　
　　他在南方的小城里安顿下来。修鞋铺开在老街的拐角，门脸不大，挂着一块掉漆的木牌，上面用拙劣的字体写着“沈记修鞋”。日子像老街上的青石板，被时光和脚步磨得温吞而逝。早晨开门，傍晚打烊，缝补磨损的鞋跟，粘牢开裂的鞋底，偶尔听听收音机里咿咿呀呀的戏曲。左手腕那道疤，淡得像铅笔画的一道痕，藏在袖口下，几乎无人察觉。
　　
　　他过得很好。或者说，他让自己看起来过得很好。
　　
　　直到那个雨天。
　　
　　雨不大，缠绵得像某种挥之不去的愁绪。一个穿着旧校服的小女孩跑进店里躲雨，运动鞋湿了大半。她怯生生地问：“叔叔，能帮我烘干鞋子吗？明天还要体育课。”
　　
　　沈辞点点头，接过那双湿漉漉的运动鞋。他转身打开烘鞋器，暖风嗡嗡作响。小女孩站在门口，望着外面的雨帘，忽然哼起一首歌。
　　
　　调子很怪。
　　
　　不是儿歌，也不是流行歌。是一种没有歌词的吟唱，旋律起伏间，带着一种奇异的、仿佛来自深海的压力。沈辞的手猛地一抖，刚接的一杯热水洒了出来，烫得他手背一红。
　　
　　那旋律……他听过。
　　
　　不是在爷爷的录音带里，也不是在噩梦里。是在更早以前，在他还是个孩子，躲在爷爷书房门缝外偷看时，爷爷偶尔会对着一盏旧煤油灯，用一种近乎梦呓的声音哼唱。
　　
　　他转过身，死死盯着那个小女孩。
　　
　　小女孩被他看得有些害怕，停下了哼唱。“叔叔，怎么了？”
　　
　　“你……刚才唱的是什么？”沈辞的声音干涩。
　　
　　“不知道呀，”小女孩歪着头，“就是好像……脑子里就有这个歌。我奶奶以前总唱。”
　　
　　“你奶奶？”
　　
　　“嗯，我奶奶住在海边，她去年去世了。”小女孩低下头，踢了踢脚尖，“她说这首歌，能让人想起忘掉的事情。”
　　
　　沈辞的心脏像是被一只冰冷的手攥住了。他勉强笑了笑，把烘干的鞋子递给她。小女孩道了谢，蹦蹦跳跳地冲进雨里。
　　
　　那一整天，沈辞都心神不宁。那旋律像一只虫子，钻进他的耳朵，啃噬着他用五年时间筑起的遗忘之墙。墙皮开始剥落，后面露出狰狞的砖石——灯塔，大提琴，磁带，还有爷爷那张在衰老中透着无尽疲惫的脸。
　　
　　晚上关了店，他破天荒地没有立刻回家。他在老街上游荡，最后停在一家即将打烊的旧货店门口。橱窗里乱七八糟堆着东西，一个蒙尘的玻璃鱼缸，几本卷边的书，还有一个……老式的、黑色的、长方形塑料壳的磁带。
　　
　　和当年爷爷寄给他的那盘，一模一样。
　　
　　沈辞推开门，门铃发出刺耳的响声。店主是个打瞌睡的老头，懒洋洋地问：“看中什么了？”
　　
　　“那个磁带。”沈辞指着橱窗。
　　
　　“哦，那个啊，”老头瞥了一眼，“压箱底的货了，没人要。你要喜欢，五块钱拿走。”
　　
　　沈辞付了钱，捏着那盘冰冷的磁带走出店门。雨已经停了，空气里弥漫着潮湿的土腥气。他没有回家，而是去了河边。河岸僻静，只有路灯在水面上投下摇晃的倒影。
　　
　　他拿出随身听——这东西他一直留着，像个可笑的纪念品。他颤抖着装上磁带，戴上耳机，按下了播放键。
　　
　　“沙沙——”
　　
　　电流声过后，传来的不是雨声，也不是呼吸声。
　　
　　是一个女人的笑声。
　　
　　很轻，很飘忽，带着一种天真又残忍的愉悦。
　　
　　“找到了。”女人的声音说，不是通过录音，而是像贴着他的耳廓在说话，“我就知道，你舍不得真的忘掉。”
　　
　　沈辞浑身僵硬。
　　
　　“沈辞，”那个声音继续响起，不是林盏，也不是阿雅，而是一个更苍老、更浑浊的女声，像是从一口枯井里打捞上来的，“你以为你逃得掉吗？你爷爷把你种下了。种下了，就会发芽。”
　　
　　磁带里开始传出各种声音。钟表走动的滴答声，大提琴低沉的呜咽声，海水冲刷礁石的轰鸣声，还有……无数个重叠在一起的、沈砚之的声音，年轻的和苍老的，在喊同一个名字：“阿盏！阿盏！”
　　
　　
　　
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